L'espace se rétrécit comme dans un cercueil
cela sent le bois et le ventre de femme
une eau trouble clapote ; des cheveux rares y flottent
je songe à ton regard, lecteur, effrayé de l’image
de la mort mêlée aux fibres utérines
j’entends ta voix qui grince : « as-tu besoin, vraiment
d’être si morbide pour dire le temps qui vient? »
Non, certainement que non...
mais où se faire bousculer dans un monde si fade
si porté à gommer ce qui de nous dépasse
Va, ce ne sont que des mots
à peine une chair de poule
un friselis de peau
Sors, vis, en attendant la fin
abreuve-toi de ciel
de nuages qui passent