Est-ce que tout cela a un sens ? dit-elle (3)

il y a
dans une ville
sur un bureau
quelque part
entre le parapheur et la photo de famille
une boîte transparente
avec des os en vrac
des yeux, des sexes
des membres de femmes
ou d'hommes
des sourires figés
des rictus mêlés
à tous les arrêtés et vieilles notes de service
que le destructeur à papier n'a pas pu avaler
si on secoue la boîte
on entend des pleurs 
quelque part 
dans un bureau
ces marques que des objets 
impriment à une pièce
(les cicatrices gravées par l'encre 
de la peau)

Est-ce que tout cela a un sens ? dit-elle (2)

il y a quelque part
dans une ville de province
près du bureau juste sous la fenêtre
de vieilles rognures d'ongles
sur le sol des touffes de poussières grises
un cheveu long bouclé
des cuticules
mâchées 
remâchées
dans les rainures du plateau
de la pruine violette sur le combiné du téléphone
des bouts de peaux mortes  - ou ce qu'il en reste
entre les touches du clavier
une traînée sombre
indéfinissable 
sur l'assise du fauteuil
avec un peu de bourre dressée 
hors de la déchirure comme un épi rebelle
quelque part
près du bureau
d'une femme
toute desquamation
(les restes d'activité vacillante
atopique)

Est-ce que tout cela a un sens ? dit-elle (1)

il y a 
dans un bureau 
quelque part 
dans une ville
une femme assise qui attend immobile
le téléchargement d'un fichier
important sur son ordinateur
une femme les yeux vides
attend que s'arrête 
la danse du sablier
que les volutes par défaut dévorent l'écran 
de veille et le temps
n'en finit pas de pixeliser
dans les miettes carrées du balancier s'égrenant
dans le reflet de l'écran sur le visage de cette femme
assise 
quelque part
une femme - ce pourrait être un homme
attend que quelque chose d'essentiel se passe
que quelque chose d'oppressant se casse
(l'effondrement des briques de l'instance 
digitale)