Montrer les crocs
Mordre, rire, ployer, cabrer
Courber l'échine ou ruer
Rien n'y fait
Je finirai toujours
Épinglée sur la planche
Petite bête
Noire
Sous les regards
Des noizillons boiteux
Des folles de ponctuation
Des minaudeuses suintant
De notes fausses.
Mais entends bien
Je resterai aussi
L'encre
Indélébile
Noire tenace
Sous le gras de leurs doigts

Grande fatigue, la peur lâche ses drones
petits oiseaux au bec pointu qui pilonnent

Dans la rue, la misère des corps et des mots monte
des hommes fouillent les poubelles, des femmes interpellent

des enfants aux joues rougies demandent des pièces 
des gâteaux rassis devant les boulangeries 

où la crasse, la crainte et les fourmis se disputent une place

 
Dans la rue, des silhouettes dessinent des ombres avides 
devant les vitrines surexposées des magasins de centre ville
Derrière les façades dans les bureaux, des hommes sûrs d'eux qui boîtent

réparent leur sentiment d'humiliation à coup d'aventures extra-conjugales

ou vomissent à gros jet leur haine de l'autre

Les riches, les pauvres ne vivent pas la même langue
ne partagent pas la même histoire, ne fraient pas sur la même planète

où à peine

quand se heurtent les odeurs âcres et sures de leurs terreurs 

les balles perdues que les mieux lotis espèrent 

fracasser au sol plus faibles qu'eux

Grande fatigue, les fins de journée étouffantes se répètent 

sous nos yeux crevés qui saignent

ouvrir délicatement la bouche
du poète
y chercher (y trouver)
des mots qui brillent
(luisent)
à poser (sur table)
à l'heure de l'apéro
les regarder dessiner
les traces de sous verre
(ronds de bave d'escargot)
à chaque coude levé
(tchin) trinquer
les boire

(republication)

est-ce que le monde existe de l'autre côté de la peau ?
vraiment
est-ce que
où tombent tous ces bruits, ces cris
qui cognent comme la pluie
que font toutes ces mains
qui grattent à la fenêtre
comme des cils 

clignent, clignotent
allument, éteignent selon
le jour et la nuit
que disent ces doigts à pointes
qui s'insinuent par le creuset des rides
qui cherchent l'entrée des cicatrices
boursouflées, bourrelets extra, intradermique
de quel côté de la peau, le monde
toutes chairs compactées, s'évertue-t-il encore à exister ?

 [...]

en grattant un peu
on arrache les petites peaux
l’épiderme, le derme
on atteint l’os puis la moelle

on y trouve et s’y mêlent
les aïeux morts et
les enfants vivants
en grattant un peu

en lieu et place des veines
une écorce nouvelle où les morts
sont des nœuds irisés
fendant le bois d’ébène

en grattant un peu, le mort perd
son r et ravive la langue d’un petit e
que le mot soit la motte de terre jetée
un matin tôt sur le cercueil du père

[...]

Des figures et des corps (extrait) - A paraître 

... Jour neuf (extrait)

Parfois, on pense que le pouvoir est dans la main
de celui qui tient la loupe
de celui qui a le vocabulaire en bouche
de celui qui glose glousse glougloute

Parfois, on rit en douce
cette histoire de main nous passe
par dessus la tête
le ciel
les nuages
cette main qui ne nourrit pas son homme
mais invite
au voyage

Tombée la nuit,...(extrait)

Le poème est ce bout de chair morte
ce souvenir du commencement
que la mémoire trompeuse tente de ranimer
et on se demande si deux pinces d'inox
en tenaille sur nos tempes
peuvent renouer les fils du passé

on se demande
une chose saugrenue remplaçant l'autre
quand surgira le premier rayon de soleil
pour foudroyer la douleur tenace
qui vrille nos tympans

Gestion de natures mortes

parfois

les choses parlent

vont et viennent 

claquent
les hommes aussi 

parfois
vont et viennent

clappent
perches à fruits s'agitant 

dans les boucles éparses

des feuilles aux arbres
parfois la chose ou l'homme

de l'autre côté du bureau 

assène d'une voix douce ou aigüe

je dois vous secouer de la pointe 

de la perche - langue trouble, troublante

vous secouer, trouver l'accroche
la fente où planter les dents 

dans l'écorce bosselée, bizarre
bizarre ta pensée, massif 

que la perche télescopique
finira bien par décentrer
et la chose - ou est-ce l'homme

insiste : c'est mon rôle 

de vous secouer le corps, la tête

prunier docile que tombent 

des fruits, des mots 

ou des process
que s'écrasent au sol les mirabelles
leur chair saturée de sucre 

obérant nos salives

... Longtemps

[...] 

Je glisse
écorche, râpe
ma pensée et mes pieds
jusqu’à ce qu’un sursaut
dans la moiteur des draps

m’emmêle au bas du lit

Longtemps, j’ai écrit 

de la poésie ou des poèmes selon

quel mot donner au poids
des circonvolutions
de ma bouche
de ma langue
mes neurones
sauce blanche du cerveau
montées en mayonnaise
ma névrose et la fuite
des images et des mots

Je glisse, je tombe
entraînant à ma suite ce trou noir, la mémoire
le déroulé des phrases, le bruit blanc des lettres
qui s’emballent, s'empêtrent dans mes gribouillis
cette plâtrée épaisse tout de non ou de oui
où chaque bulle d’air éclate sur la langue

ce gros vers tache morve dans un mouchoir

Longtemps...

Longtemps, j’ai marché entre les lignes du trottoir
les fractures friables sur le dos de la bête
les blessures que mes pas épargnaient en riant
J’avais... six ans... dix ans... trente ans
la pointure élastique, presque toutes mes dents
le lait, la sagesse coulant et s’écoulant
de mes tétons pointant à mes seins lourds de graisse
une poignée d’années, toujours la même adresse

Longtemps, j’ai cru que le temps était une boucle
un bracelet métallique qui clique cliquetique
à mon poignet, la chaîne qui chante sa chanson
« Maillons, maillons, maillons
le recommencement »

J’ai atteint le sommet et maintenant je glisse
arrachant de mes mains des touffes d’herbes rousses
aiguisant mon haleine aux aigus des cailloux
que les plaies de ma bouche en rigoles nourrissent
la terre de l’enfance au fond de la vallée

Je glisse, je tombe, ricoche, entraînant dans ma chute
le bruit des souvenirs tout au fond de mes poches
sous mes fesses la douleur, le doux jaune ecchymose

[...]

V(i)eille - 3

Pourquoi essayer désespérément de retenir la chair
de faire oublier par une fausse vigueur 

l’haleine métallique et l’odeur aigrelette suintant de sous les bras

pourquoi agiter en tous sens la tête, les jambes, les doigts
pour éviter le gras ceinturant nos pensées
faire croire en contractant bien fort le périnée
qu'on éloignera longtemps la fuite des années
pourquoi se tartiner de beurre pour remplir les vides
regarder les regards louvoyer sur nos rides
pourquoi ne peut-on tout simplement pas

vieille, vieille

lâcher prise
profiter
des lueurs de fin de jour
avant l’obscurité

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V(i)eille - 2

une femme vieille
vieille
dénudée et ridée
tourne en rond comme un poulet sans tête
sur le trottoir
fait des bruits de peaux flasques
agite ses cheveux longs et blancs, roule des yeux hagards
exhale une odeur sure
de poisson et de cendres
une femme vieille
vieille
lourde et tordue
offre son sexe mort aux regards des passants
titube sur le bord puis chute lourdement
dans l’un des nids de poule, petits tombeaux offerts
aux oiseaux souffreteux
à la misère des corps

La suite

V(i)eille

Le temps passe
une femme aux yeux semblables aux miens
perd la vue
une femme au ventre lourd comme le mien

tourne en rond
à moitié nue
ses cheveux grésillant dans un gris lumineux
à l’horizon, la lune tombe et crache
une histoire sombre dont on connaît la suite
un conte terrible dont on nous tait la fin
Le temps passe
une femme ouvre la bouche grand
claque des mâchoires comme une pelleteuse
creuse dans les fondations de la maison
une forme parfaite
rectangulaire
une forme parfaite
dont la surface s’amoindrit
à mesure que les os se tassent
une forme parfaite pour contenir
un corps rabougri perclus de souvenirs

La suite

5

nos morts tombent
sans fin
nos morts se désagrègent
le long
du puits sans fond
remontent
des phénomènes étranges
inexpliqués
des corps poreux
vers
des vivants noyés
dans une mare de larmes
sans rive ni bord
la fiction
inonde la maison

*

ceint par notre visage
un noir insondable
et quelqu'un demande
est-ce que tout va bien ?
sur la peau molle du crâne
on ne voit que les grimaces
les rictus et les bouches
cul-de-poule et personne
ne comprend vraiment
ce tout
va bien

*

petite Alice encombrée par ces morceaux
hétéroclites de souvenirs qui flottent à la surface
comment pourras-tu seulement retrouver pied
quand sauras-tu quitter ce conte
pour avaler le beau
le sur
réel

4

je ne mettrai plus un énième poème sur...
je ne partagerai pas une série de textes pour...
je ne dirai plus le nom de...
des chicots l'ont réduit au néant
il ne reste plus rien dans...
mon corps
est une canette dont la languette
a été tirée trop brutalement
de mes yeux, mes oreilles, mon sexe
des flux, des flots, des geysers
jaillissent et ruissellent sa...
la mort
de sa bouche édentée
malaxe et m'avale
entièrement

3

le petit curé portait une chasuble blanche
une étole violette et une odeur d'encens
dans sa barbe bien faite, la lotion de benjoin
tapotée le matin, sur sa peau toute fraîche
l'apprêt bien ordonné pour filer l'homélie

je ne connaissais pas le petit curé
je ne connaissais plus le petit cadavre
caché dessous le bois du cercueil, la forêt
son humus et la mousse qui nous tendaient les bras

j'étais là et ailleurs et du curé singeais
tous les gestes et répétais
tous ses mots et tentais
de raccrocher la mort à l'autre mot idiot
l'homonymie sanglante poêlée au balsamique
des pensées chaotiques pour peine famélique

extrait de M è r e M e r M o t h e r M a t e r - en cours

Poussière dans nos têtes
poussière dans nos corps
poussière autour, poussière
dans les moindres recoins
de la poussière
partout
suffoque et pleut
envahit et croule
étouffe chaque cellule
je me demande qui
a planté sa paille pour siffler ma moelle
je me demande qui
joue du bongo avec les lobes de mon cerveau
Comme tous les autres, je marche, roule
roulis, éboulis
avec une tête creuse aboulique plantée sur un corps mou
cela fait de la musique quand nos coques vides se cognent
sur les trottoirs, c'est le ballet des crânes ruginés
le concert de leurs sonorités argentines
Où donc la chair s’est-elle fait la malle ?
dans quel bocal ont coulé nos pensées ?
ces poissons qui filent dans l’aquarium trouble
où l’on entend quand même malgré l’ignorance qui pèse
le maillet tapant la vitre vert-de-gris
où l’on entend aussi les acouphènes qui fêlent nos silences
la symphonie des cloches à un enterrement

Le soleil comme une éponge
rêche
râpe
crisse
sur le tableau du ciel
et tout s'émiette
grains de sable
à l'envers de paupières
va-t-on y voir plus clair
ou nos yeux exorbités vont-ils
continuer à rouler dans tous les sens
sur l'embrouillamini de chairs et de mots
usés jusqu’à la corde

*
Les images pèlent
sur nos yeux larmoyants
trop de gaz ?
trop de filtres ?
trop d'émotions?
on cligne
et ça claque, claquette, cliquète
on ne sait plus vraiment
si c'est la peau
la matraque ou les dents
qui s'agitent désespérément