Papa

Et je voudrais 

sur mes genoux écorchés

une main noire et douce

 

comme un baiser magique avalerait des larmes

un moucheron posé au coin de lèvres froides

 

Et tout autour 

une farandole de morts

tapent des pieds, des mains

des os, sous la boule à facettes

 

Et tout autour 

ça crie ça crie

ça crie la vie ça crie

à s'en couper le souffle

Papa

Il finissait toujours en passant la brosse sur le sommet de son crâne
une brosse avec des picots en plastique, verte, ronde comme une fleur

La tige recourbée fermement calée dans le creux de ses doigts
entre l'index et le majeur

Il finissait en dessinant un cercle parfait, d'un mouvement lent et sûr
une tentative de frange dans ses cheveux épars
 
 Mon père


Le voile qui se fend dans la crépitude des nuages
après la pluie  
le sabre   
tranche le ciel en deux