Le mouchoir

tu te dis
qu'en te mouchant
bien fort
ça va venir
oui, ça va venir
la morve
la morve oui, mais pas que
en soufflant très fort
ça va tomber
par petits bouts
bien drus
tu te dis ça
bien gras
dans le mouchoir
le chagrin
les fins de mois difficiles
la peur du lendemain
et ton gros cul t'as pris du poids
et tes petites trahisons et le type
qui t'avait même pas dit son nom
tu t'en foutais
t'en avais pas envie
t'avais ouvert les jambes
tu souffles par les narines
oui c'est possible
dans le mouchoir en étoiles
ta dernière cuite
tes larmes sans raison
la désespérante absence de sens
tu mouches tes allitérations
tes phrases en boucle
qui ne veulent rien dire
et ton cancer du sein
des ovaires
des poumons
celui que tu auras un jour
parce que tout le monde un jour
tout ça
dans la même glaire
en te mouchant c'est sûr
tout va gicler
c'est sûr
ça ira mieux
c'est sûr
quand t'auras vidé
ton crâne
tous tes os
complètement
récurés et lisses

Le mouchoir

Parce qu'en fait
tout ce qui se passe
autour de toi
pas juste ton mec
ton boulot tes gosses
le trajet au cordeau
de la porte d'entrée
jusqu'à celle du bureau
tout ce qui se
passe
autour de toi
le violent bruissement
des nouvelles du monde
l'emballement des lettres
des mots tous les mots
balancés sur ta tête
le pilonnement
incessant
du présent
en fait
tout ça
tu ne le sens pas

rien
n'imprime longtemps
le fil du mouchoir

Le mouchoir

Parfois
tu n'as besoin
de rien
aucun prétexte
rien de rien
ni chagrin
ni rage
pour plier
replier
au carré
la toile

sous tes mots
malhabiles
le feuilletage
de tissus
des strates
des strates
de chairs
d'angoisse
la pliure
de ton ventre
craque

Le mouchoir

il dit c'est fini, les mots comme un couteau
tranchent l'espace en deux, tu regardes étourdie
- c'est fini et c'est tout -
les années disparaître dans trois syllabes


*

tu pleures, tu craches, le trou, le goufre
tu ne sais pas comment tu craches
le puits sans fond
dans quinze centimètres carré de tissu


*

le mouchoir étouffe
te reviennent en mémoire ta bouche contre l'étoffe
les nausées, les révulsions contre sa chemise
et sa main sur ton front


*

aux narines, l'odeur de vomi, de son sexe, de ton sexe
l'odeur de morve, ton haleine du matin, les larmes
toutes ces humeurs repliées minutieusement
dans ton mouchoir

Le mouchoir

le mouchoir plié dans la paume
larmes salive morve emmêlées
notre amour en boule s'achève
lourd et humide dans le panier


*

le même carré de tissu blanc
quinze centimètres sur quinze
que tu fourrais sous mon regard
la bosse dans ton pantalon


*

furtivement écarter la culotte
y glisser le tissu à carreaux
le sentir
c'est le temps qui tressaute
s'enfler de mon écoulement