Christina Mrozik

Le mot mort est une coque de noix, oubliée, éventrée entre de vieilles miettes, dans un angle invisible, qu'un balai cherche à atteindre chaque jour, en vain, sous le buffet. jusqu'à cet instant, tu l'ignorais. bien que des mites  noires agacent sans relâche ta vue, tes bras qui battent l'air, tes mains qui stoppent net, s'abattent furieuses, sur les colons ailés en grappe sur les murs, derrière chaque battant, dans des boîtes fermées. tu fronces des sourcils, souffles, récures, extermines : elles grouillent. sur tes lèvres, tes oreilles, tes narines, dans tous tes orifices. et tes pores continuent d'exhaler leur odeur volatile. d'autres mots sont lâchés, les mites mangent.
la coque, tu la découvres ce jour où allongée au sol, tu ondules frénétiquement -est-ce la peur ?- la main tendue vers le squelette de noix qui vacille. tu ramènes du bout de l'ongle la coquille qui déborde de vers. dans la transparence des ventres blancs annelés, tu entends s'agiter un embryon de r dans le mot.