Ça sort comme ça,
un soir, il murmure « T’es une femme
sèche ». Comme ça, direct. La phrase chuchotée là, contre
son oreille. D'une voix blanche. Une femme sèche.
Point. Point barre. Elle manque s’étouffer contre son torse
maigre. Non pas point, développe. Elle, une femme sèche ? Où
est-ce qu'il voit ça ? Elle qui n’est que plis, chairs, gras, lèvres ourlées. Débordements salés, mots lourds, mots
gros, qui tombent. Logorrhée, baveuse, épaisse, dans la
pièce, la chambre, le lit, les draps, ses bras. Il ne sent pas ou
quoi… il ne sent pas contre ses os aigus, cette encre noire qui coule, d’entre ses jambes. Ce jus, son jus à elle, qui
gicle, s’infiltre, partout, par terre, dans tous les orifices, sur
l’œil, la bouche, le corps... le corps sec du méchant, méchant
petit mari.
texte initialement publié dans Microbe 73 dirigé par Hélène Dassavray (sept-oct 2012)