chaque jour un os, puis un autre
se plante dans un œil, puis dans l'autre
la mort rode avec sa vieille odeur tenace
chaque jour je feuillette, j'écoute, une nouvelle, puis une autre
le disque de plomb semble rayé au fond de l'estomac
chaque jour, sous le cliquetis des débris de squelettes jetés sur mon corps
je perçois tout là-haut, dans le ciel, le silence fugace et prégnant
des nuages moutonnants au présent