peut-être que ma langue pauvre
finira par lécher
par user dénuder
de succions cette réalité
ce béton où tout coule
les cailloux
les gros les brûlants les infâmes
que cet homme cette femme
leurs dents qui nous sourient
jettent crachent
à tour de bras
à gros bouillons
et le jour
et la nuit
contre mon crâne
vide