pendant que la rue bruisse
de lumières, de rires
de vin et de pain chauds
de roues qui crissent
de papiers flous
lui
marche
lui
à l'odeur de pisse et de tissus mouillés
le paletot troué recouvert de traces
le pantalon tombant sur ses hanches étroites
un sac se balançant au bout de sa main droite
je me demande
que peut-il contenir ?
lui
dont les côtes saillantes
échappent à nos regards
cliquètent sans un bruit
sous les amas de toiles
lui qui marche
sans s'arrêter
la pauvreté collée
comme une crasse
mon œil à la traîne