40 ans
l'heure est au bilan
il n'y a rien derrière
il n'y a rien devant
et je cherche
dans ce léger vertige
à agripper ta main
je la sens qui se dérobe
je le sens
tu cherches
toi aussi à garder équilibre
à toi aussi, le gouffre devant
derrière le néant
et je continue
dans la montée des palpitations
à chercher d'autres mains
des petites
des vieilles
des mains partout
inutiles appendices accrochés
aux silhouettes sur le fil de la lame
et rien derrière,  et rien devant
seulement la mélasse d'un éternel présent

credit : Alisa Resnik

les rêves sont revenus cette nuit

pendant longtemps, ma tête est restée vide

les alizés soufflaient, je ne retenais rien

il y a des années, quelqu’un m'a lâché la main

m’a laissé, sommeil après sommeil, avancer dans le noir

n’attendre de personne une épaule où poser 
ma faiblesse

cette nuit, les rêves ont reparu

je sens grincer leurs dents

peser au creux des reins leur regard de félin

le drap est moite

ma bouche humide

je baigne le lit de larmes acides

c’est que leur retour sonne la fin du repos

j’entends dans le long défilé, le broiement de mes os

j’entends

les morts

le claquement de crocs, ô rêves

qui grignotez et grignotez le moindre bout de peau

mettant mon cœur à nu
dénudant ma colonne vertébrale

que l’enfance affleure

que de la moelle épinière coulent les souvenirs

gluants, graisseux

mêlant sur le matelas le présent
à la chair bigarrée de tous mes revenants

*

ces rêves pleins de viande ne me nourrissent pas

il n’y a aucun sens à l’histoire qui s’affole sur la table

je flotte
refais le passé

la mer y tient le rôle principal, et j’avale

j’avale comme une oie docile

le corps de mes aïeux

puis je crache sur la nappe 
des pelotes de récits

je n’ose y planter la fourchette

c’est que des vers s’agitent

leurs ventres roses, translucides, tendus

n’attendent que la pointe du couvert

pour dégueuler dans l’assiette

les vagues de coups bas 
et mes membres meurtris

La Nuit (extraits)

à lire sur Recours au poème

je marche au côté des muets

au côté des sourds

au côté des aveugles

nos orbites sont vides

nous allons à tâtons

nos visages tournés vers le ciel

nos mains contre une hanche

un genou un mollet

certains vont à quatre pattes

d'autres usent de souliers

la plupart rampe

tous manient l'illusion

extrait de Je te vois, éditions du Cygne, 2014

Il arrive que dans un rêve, l'île refasse surface

comme un bouchon de liège, elle fend la mer en deux

il arrive que d'autres enveloppes te jettent en pleine face

ton roman noir

noir et risible, pensent-ils

en se frottant le nez, la bouche

le visage tout entier du charbon du bouchon

et tu te réveilles palpitante, hagarde

dans cette obscurité profonde

toujours renouvelée

elle dit je suis heureuse de ne plus me soucier de vous
sa bouche laisse tomber sur la nappe des pierres
de toutes les formes
de toutes les tailles
des rocs épais comme des spasmes
dont elles s'échinent à discerner
les contours entre les quatre coins de la table
et la plus jeune pose ses mains sur ses genoux
où les rocs ont laissé de profondes entailles
l'aînée appuie ses deux mains contre ses seins
pour atténuer un peu le choc des cailloux
toutes deux regardent en tremblant
tout en en haut de la montagne
à travers les roseaux
le trou
immense et insondable
laissé par leur éboulement

il dit la fin du monde est proche

et je regarde sa bouche
poser sur ma joue

la proximité de la fin 

d'un monde

notre planète ronde dans le jet de salive

au coin de ma bouche étirée ma pommette

la terre en miettes dans un sourire 

et sombre ma joue
il dit redit sa bouche appuyée 

et son corps et ses mains
pour que j'entende bien

de ma bouche la fin

est proche
comme le mot humide ce trou
au milieu du visage la fin

entends-tu que s'arrête

pas seulement l'histoire

la notre 

que ma bouche refuse

ma bouche et mes oreilles

dans la grimace du monde
est proche
la fin
d'un mot

elle dit  je vous salue Marie
on ne sait pas à qui elle parle
qui est cette Marie
et ce qu'elle a à voir
avec nos corps transis
debout devant la table
attendant sans broncher
que Marie lui réponde
qu'elle fasse un signe, bordel
qu'on puisse enfin s'asseoir
ou au moins relâcher
nos corps raides, tenus
par son regard de glace
elle dit vous êtes pleine de grâce
et on louche par en dessous
sur le brouet graisseux
au milieu de la table
nos bouches déformées
par le jus de prière
par la faim qui tenaille
nos corps d'adolescentes
et on fait pénitence, on fait
tout ce qu'elle veut
Marie
Dieu et le reste
qu'on mange
tant que l'on peut

Publication sur Urtica Lit Blog

Publication d'un court récit Les lèvres de ma mère chez Urtica Lit Blog, nouveau blog littéraire de Walter Ruhlmann. Un extrait pour la route :

"Lorsque j'étais petite, nous allions manger chez mes tantes le dimanche. C'était la belle époque pour ma mère, ça buvait sec, ça fumait tout autant. Entre le café et le digeo, maman racontait immanquablement à ses sœurs captivées, comment ma grosse tête oblongue avait déchiré son con. Elle disait ça en me couvant d'un regard plein d'amour, le genre de regard glaireux qui poisse et vous cloue. Je restais silencieuse. J'écoutais pour la énième fois le long passage, revivais le glissement interminable dans son vagin. Les tantes s'enivraient de paroles, elles n'avaient pas d'enfant.

J'imaginais leur bassin tout sec s'agiter la nuit, je les imaginais se remémorer, filet de salive sur oreiller mou, les lèvres rouges de maman se déformant sous l'articulation du mot sexe. Le mot. J'aimais le répéter, le tordre. Ma mère m'a donné ça aussi. Avec l'obsession de son corps, le jouir des mots. Mon enfance a été bercée du récit maintes fois réinventé de l'expulsion de mon corps hors de son ventre, de la dilatation jusqu'au point de rupture de ses pauvres huit centimètres de chair sous mes cinquante vagissant et rougeauds." 

 Le début et la fin sur Urtica Lit Blogdonc 

Scintillement 2014 (c) Axel Pahlavi

Various ways of avoiding visual contact with the outside world using yellow isolating tape - 1998 (c) Michaël Borremans

le séisme ne fend pas la terre en deux
c’est ton corps
et ton corps seul qui propage les déflagrations
tes angoisses coulent des fentes
quand tes mains peinent à suivre les fourmis
où poser ton regard aujourd’hui
si ce n’est au creux de l’arbre
le vide n’est pas rien
apaise

*

ta bouche
figée depuis la foudre dans un grand O
voilà une lettre qui promettait bien des choses
le plaisir clôturant la peau
dans le cerclage, la ligature des mots
quand tu te regardes dans le miroir
tu vois en ton reflet cette blessure nette
qui pose son ombre sur la page

*

les coups de feu t’ont fourragé l’oreille
tu n’as pas entendu la mort, tu as senti
l’odeur brève, puissante
du sang
tu as senti
sous la toile de ta robe, au niveau du pubis
l’écoulement de la matière

*

la décomposition annoncée d’une époque
dans la poussée organique des phrases
voilà ce qui a pendant des jours
et des jours
arrosé la planète
et toujours le O de ta bouche mutique
qui flotte pendant que montent les eaux

*

combien sommes nous maintenant sur la grève
totalement tétanisés par le grondement sourd
des paroles qui s’emballent
le silence se profile dans la seconde vague
elle balaiera tout

*

la catastrophe fera table rase
te laissera nue
sur la plage
 tu devras réapprendre
– ne l’avons nous pas fait ?
à faire sourdre du O
gémissement sauvage
un nouvel alphabet

publication initiale sur Les cosaques des Frontières

Folly -2013 (c) Meghan Howland

s'y remettre (besoin / désir / envie)

on n'en finit pas de jouer du scalpel
de tenter de crever l'abcès
qui enfle la gencive
on n'en finit pas de triturer charcuter
de tenter par la lame dans la chair malmenée
de comprendre enfin
peut-être
que le vers ne git pas
dans la langue
sous le palais
au bord de l'amygdale
qu'au dessous de la lèvre on finit par trouver
un mot infiniment petit un mot noyé
dans le flux de salive
que le moindre baiser s'attelle à avaler
on finit par saisir
qu'on écrit comme on mange
qu'on écrit comme on baise
gloutonnement
sans ponctuation
avec avidité
- ô cette peur du manque

(c) Kyle Thompson

t'écrire
trouver une image
une incisive
une qui pose sa blessure effilée
sur la joue ou le cœur
t'écrire
en route pour le dernier vers
jusqu’à ce que l'hexasyllabe se noie hors du poème
ce poème
celui que je t'écris
n'a rien à voir avec le cœur
le fruit sec collé là où feint mon sourire
n'a rien à faire sur ma joue non plus
ma belle joue de bœuf
épaisse comme l'orgueil
du pouvoir
te l'écrire
comme on dirait je t'aime
mentir un peu y croire quand même

j'écris avec la bouche, avec les yeux
avec les mains, macache
je ne fais rien
la droite, la gauche
ne servent à rien
j'écris un peu
je n'écris rien
sifflote, cocotte, un air du temps

pendant qu'autour de moi
des gens avancent
des politiques tracent
des poètes percent
des familles pleurent
je fais
je refais
du surplace
j'écris
un peu de poésie
chosettes en ligne
en vertical
j'y mets des hommes
j'y mets des femmes
des maux de couples
j'écris
gratte au milieu
des caroncules
et sur l'écran
du sang
des larmes
la morve un peu
j'écris
sur la pupille
insiste
je ne vois rien
l’œil bande
mou
j'écris