Alex Chevalier, « La perte du langage », 2014 © - Source Boumbang

 

 

[...] Tendre la langue et sentir
les grains de sel ruisseler dans la bouche
des syllabes grosses comme les galets
de la plage de Banyuls
choquer nos mentons
grêler le mouillé du maillot
Sous le soleil, cela fait comme
une caresse chaude et lourde
désagréable et douce

*

Allongée sur la serviette
faire glisser entre ses doigts
des lettres
qui forment
des mots
qui forment
des pyramides muettes
des cairns instables
qui attirent
à peine
le regard de garçons désinvoltes
torse bombé, tongs aux pieds
louvoyant entre les phrases
liquides
de filles à demi nues

[...]

Suite complète à lire sur le site

 

 

 

 

Salon de poésie de Seilh 19-11-2022

 Je serai au 1er salon de Seilh (Haute Garonne) samedi prochain...

Au plaisir de vous y rencontrer, pour ceux qui...

Oeil

Tout au fond de ton œil

il y a ce trou, ce trouble, ce e dans l'eau

ce petit rond dans l'o où je plonge le doigt

coule, dérive au fil des entrelacs 

cherche à saisir dans le reflet déformé 

du soleil

nos écritures secrètes 

au fond, tout au fond de l'abysse

mes images, tes lettres

et mon corps maladroit tâchant

d'atteindre dans la ville hantée de corps flottants

un noir plus noir que la plus profonde nuit

ma pensée obscure comme un voile occultant 

le cœur de ta macula

 

le 8 octobre je serai la poète invitée au gala du Jasmin d'argent à Agen.

 

Le Jasmin d’Argent, Kesaco ?

 

C’est une association (fondée en 1920) qui avait dès le départ et a encore aujourd'hui pour vocation de faire découvrir le monde littéraire à de nouveaux talents prometteurs... le nom de l'association rendant hommage au poète occitan Jacques Boé dit Jasmin. Des prix seront remis à l'occasion du gala à des œuvres en langue française et en langue occitane.

Il est dit que je dois creuser le trou
indéfiniment
je mets le doigt dans la gelée
ma tête a des allures de fruit
rouge
safrané
d’un beau bleu électrique

J'ai longtemps infusé
au large de l’Afrique
il reste dans la boîte
sur mes épaules
des odeurs, des saveurs
la bouche ouverte
l’île
au fond du récipient sous les pelures
la coulure des pigments et le noir basaltique

Sur le mur au fond du jardin
un lézard amputé de son « e »
inscrit son chemin sur les briques
de trou en trou
de pierre en pierre
la lettre roule
nous rend friable
mon sang coule camaïeu

Tout ce qui passe par ma bouche est amer et iodé
il y pousse une orchidée noire
veloutée
stérile
j’attends ton doigt, Albius
le baiser fécondant
en haut du cap

 

initialement publié sur Terre à ciel en 2014

Creuser l’image (Entrelacs) de Guénaëlle de Carbonnières

 

Papa

Et je voudrais 

sur mes genoux écorchés

une main noire et douce

 

comme un baiser magique avalerait des larmes

un moucheron posé au coin de lèvres froides

 

Et tout autour 

une farandole de morts

tapent des pieds, des mains

des os, sous la boule à facettes

 

Et tout autour 

ça crie ça crie

ça crie la vie ça crie

à s'en couper le souffle

Printemps des poètes 16 mars 20h30 : Lecture au Théâtre municipal d'Aurillac

 

source photo : instagram @fotonovice

mer

sur la plage
juste là
où les racines de filaos
semblent planter leurs doigts
longs
fins
bruns
entre les squelettes de coraux

juste à cet endroit là donc
j'aperçois
presque
une fille
en robe rouge

si je la regarde bien
(le sel n'obscurcit rien
et le soleil fait naître
des étoiles
sur son cou
jaune pâle)
si je la regarde
attentivement
on dirait un peu moi

un peu
seulement

la robe est trop courte
la peau est trop blanche
les éphélides content 
un air nouveau
déjà
ancien

trop loin
pour moi
les notes sous le derme
les croches dissimulées
sous le fil du maillot

si je regarde bien
je vois
la mer
sortir de mes flots
dessiner vaguelettes
des remous sous la peau

(republication)

http://www.vanwolputteprogress.eu/tpes0501.html

 

 

 

Les lignes (extrait)

tu
marches
la nuit
le garçon ton désir
emmêlés dans les draps

tu
rapièces la nuit
le matelas tordu
le corps jute fendu
de haut
en bas

ce
souvenir n’est pas
les fils effilochés
entre
tes doigts

ce
rêve n’est pas un rêve
l’hallucination brève
diffracte ses échos
sous tes
paupières

le
polochon est moite
ton corps est en sueur
et les plumes d’oie meurent
dans la glu tout
en bas

contre
ta cuisse les rires
les trous les peurs
au fond
de ta culotte

ton cerveau
cette plaine
où les mots à la peine
claquent

la pensée intissée
qui étrenne sa mue
dans le fourreau humide
hier
qui bruisse
aujourd’hui

http://www.vanwolputteprogress.eu/

 

fin (?)

je n'ai pas pu relire le livre
problème de vue ou de langue
l'enfance est illisible
les pages indéchiffrables à force d'être mangées
par des mains trop fébriles
je n'ai pas pu le livre, relire, relier
- adieu le cuir, la fibre, le cœur des souvenirs
le temps passe, tout devient noir
comme ma peau
complexe et incompréhensible

*

le poème autour de cette histoire
de livre/enfance/cuir/souvenir
blabla
ce poème étiré
- en dix vers seulement
minuscule/microscopique/invisible
à l’œil nu
est une tache de gras sur un tee-shirt tendu
pendant un mois - cinq semaines exactement
j'avais baffré/baffré/baffré/
baffé
à ne plus savoir où mettre
et mes mains et ma bouche
l'île comme un apitoiement verbeux
gras et flottant à la surface de l'eau

à la surface des mo(r)ts

comme un pas de côté pour ne pas regarder
en face/dedans/seulement
qui je suis/étais/
ai été vraiment

*

une phrase me trotte dans la tête
un truc du genre
      "on ne peut pas avancer sans racines"
un truc du genre
    "on ne peut pas avancer coupée 
     d'hier à aujourd'hui"
ça trotte
ça galope
la phrase
est-ce l'amie d'exil qui l'a dit ? est-ce mon très cher psy ? est-ce moi ? est-ce lui ?
trop de pratique de la réinvention nuit
à la clarté d'esprit
et du reste
cela ne change rien
ça trotte
ça galope
les mots, les phrases
alors que moi
je ne bouge pas d'un poil
assise à la fenêtre à regarder
mes chevilles moignon balancer dans le vide
coupée
coupée
je l'ai dit, elle, ou lui
      "ce n'est pas une image"
coupée
la fille sans pieds
coupée
qui écrit des vers à défaut de marcher

*

une fois le poème posé sur la table
tout le monde y va de son petit conseil
bouffe-la ta mère
bouffe-le ton père
on pousse très bien hors sol
l'espace est plein de plantes parasites
venues de nulle part 
rattachées à rien
je regarde la chose souffreteuse 
posée au milieu du plateau
palpiter comme un cœur
boum et reboum des pensées avortées
je regarde et j'entends à chaque palpitation 
bancale
des radicelles pousser au bout de mes mollets

Source photo : A still from Un Chien Andalou. Photograph: Ronald Grant Archive

 

Le nuage pommelé

credit photographique Daniel Cremona

En sortant du métro avec les enfants
j'ai aperçu sur les tuiles du lycée
confortablement lové
dans un repli du ciel
un énorme nuage
aux joues
épaisses

Il étendait sous le soleil
de ce début d'hiver
sa rondeur pommelée
vaporeuse rosée
et mon oeil a gobé
par pure gourmandise
ce dessert nuageux
de sucre qui poissent
mains et bouche

Les enfants riaient
je regardais
le ciel
je regardais
leurs joues
les perles qui s'égrenaient
des lèvres à leurs pieds
les souvenirs tombaient
coulaient et irisaient
leurs dents de lait

des odeurs de pétard, des cris dans la rue

la musique lancinante des graines de cascavelle

décembre, sa chaleur qui moire les peaux noires

la pluie chaude qui baigne nos rires effrontés

mon frère qui me course d'un sourire édenté

nos corps en sueur qui s'écroulent dans l'herbe

la vie, fruit aigrelet qui nous semble bien vert

les enfants dévorent
des yeux, des pores
cette douceur de fête foraine
ils tendent une langue
minuscule, rosâtre
en arrêt devant le portail où
des adolescents gloussent
fument, frémissent 
et poussent

Toulouse, 7 décembre 2010

 

Papa

Il finissait toujours en passant la brosse sur le sommet de son crâne
une brosse avec des picots en plastique, verte, ronde comme une fleur

La tige recourbée fermement calée dans le creux de ses doigts
entre l'index et le majeur

Il finissait en dessinant un cercle parfait, d'un mouvement lent et sûr
une tentative de frange dans ses cheveux épars
 
 Mon père


Le voile qui se fend dans la crépitude des nuages
après la pluie  
le sabre   
tranche le ciel en deux

Photo d'Edgar Marsy