Pour la soif

Parfois pour la soif
je passe la langue
dans les plis du cou
d'un enfant
de cinq ans

J'en ai un
sous la main
ça tombe bien
c'est le mien

Dans le creux de l'épaule
il a des grains d'opale
des gravillons juteux
des rocs odorifères
des pépites salées

Je lèche
Je gobe
Je prends
en bouche
J'avale
J'apaise
l'oeil
et la toux

La gorgée
de sueur
calée contre
ma joue

is back

Elle se rappelle de ce matin dans la salle de bain, c'était y a quoi, un jour, un mois, un an... elle ne se souvient pas bien, les dates sont toujours floues.

Elle se rappelle juste de son visage. Nu. Dans le miroir.

Pour la première fois, elle avait aperçu les dentelures, creusées ici et là, dans la chair et dans l'os.

Et elle l'avait maudit. Lui et ses mots d'amour, ses attentions tendres, ses morsures avides.
Ses mots comme des fauves machouillant son corps vide.
Sa bouche vomissant son intranquillité, "c'est dans l'ordre des choses qu'on s'affaisse, qu'on coule, que les chairs se défassent".

Il dit qu'il aime ça. Elle sent craquer ses os sous ses molaires, elle entend sa colonne vertébrale juter sur son menton.

Il dit ça, il sourit, et elle le hait plus fort.

Elle pleure.
Sur elle, évidemment.
Sur qui d'autre, sinon ?
Elle n'a pas d'enfant à se mettre sous la dent.

Publié initialement sur FPDV, au mois de mai 2011, thème Cannibalisme

"Un jour ou l'autre, je sais que la police viendra chez moi" - HF Thiéfaine

L'agence des amants de Mme Müller De l'amour de l'art ou du cochon, Hubert-Félix Thiéfaine, 1980

Angelene

My first name Angelene
Prettiest mess you've ever seen
Love for money is my sin
Any man calls, I'll let him in

Rose is my colour, and white
Pretty mouth and green my eyes
...

Is this desire ?, P.J. Harvey, 1998 

Hue dia

Pas très loin
sous la peau
on est deux

D'abord
la rigolote
(apparente)

Bouche fendue
toujours bonne
à avaler les couleuvres
les escargots, les rats
ceci, cela, n'importe quoi

La bouche à tailler
les plaies, le soleil, le ciel
les éclats de rires en pointes
Si large qu'un troupeau d'éléphants
barrit au dedans en dégringolant


Et plus bas
(contenue)
la noire

Langue adipeuse
qui partitionne
à coups de boutoir
les papiers gras

Ver

j'ai lu un poème

humide et moussu, tapissé de lichens
j'ai lu comme on applique avec délicatesse
la gouache grasse verte sur un cerveau

tout ça à cause d'un petit pois qui germe
tout ça à cause d'une image ronde qui roule
en l'oeil en bouche dans ma calotte

à chaque clignement de paupières j'écosse
chaque gousse est prairie tortueuse de hampes
et ça coule le long de mes joues, de ma bouche
ça convoque l'ailleurs, ça tisse des traverses
dans l'oreille, les narines, et souvent dans le coeur
il y a un ver

*

ça résonne en écho

vert
vert
vert

ça rebondit
verts, avec un s
chaque heurt sur mon corps
déforme sa structure
et bientôt je divague
je quitte le poème

je plonge
dans cet homme aux yeux verts piqués d'or
dans cet homme aux fentes que je dévore
dans ce clapotis doux de cils

je glisse
à chaque lapée, sur des algues mouvantes
à chaque regard, sur des pierres coupantes

le cul par dessus tête
trempée jusqu'à la moëlle
je noie mon désir dans
d'épais remous
verts

le poème

Les Designs charognes de Fabrice Marzuolo

Ai beaucoup aimé, notamment, les Fins de journée où tout s'étire et pèse, ou la Poésie universelle pour les crânes d'oiseaux des poètes

Extrait
"Il fait un temps gris une lumière
Qui rend visibles les barreaux

La journée tourne en long

Le soir
Les voitures rentrent au bercail
Et il n'y a plus que de l'air sale"

Pour commander contacter l'auteur par là

LES DESIGNS CHAROGNES
par Fabrice Marzuolo
Éd. de L’Autobus, 2011
20 pages
3 €
ISBN : 978-2-9539320-0-3

Sortir une corde du sac, sur une aire d'autoroute

Elle roule vite. Très vite. Elle tient sa moyenne.
C'est facile, suffit juste de maintenir le pied au plancher.

Elle pense qu'elle pourra peut-être faire signer des clients avant la fin de la journée. Elle pense à la mallette remplie d'échantillons qui ballotte dans le coffre. Brièvement, légèrement. Et puis rien... L'idée gicle entre les panneaux de signalisation qui filent. Les vitres sont baissées, les mèches de ses cheveux s'emmêlent sur son visage. C'est comme ça. Toujours. Sur l'autoroute, tout s'efface.

Les paysages, les camions, le bruit, le chahut, alentour, au dedans. L'espace bave rouge à l'angle des paupières. La faute à la force centrifuge. Ça s'éclate fruits mûrs, contre la paroi nasale. Parfois elle saigne, d'autres larmoie. La faute à la pression sur les capillaires.  Ça coule, les gens, le présent, la mémoire, sur le chemisier blanc. C'est l'été et l'air rentre en tremblant, par sa bouche.
Grand ménage en vitesse : elle se vide du cerveau jusques en bas des fesses. Elle est un réceptacle creux en mouvement.

A l'arrêt, elle le sait, il faudra à nouveau faire semblant. Alors elle roule. A fond.
Surtout ne pas s'arrêter. Va savoir ce qui pourrait se passer si l'envie de pisser la stoppait sur une aire.
Au choix, elle pourrait reprendre ses esprits devant une fontaine, s'éclabousser les pieds dans des chiottes à la turque, marcher dans de la merde en montant dans l'auto, mâchouiller l'oeil fixe, un sandwich au volant, s'humecter le visage en matant un inconnu, tendre le bras au ciel pour avoir un réseau...

Ou alors, elle pourrait  finir le débondage. Sortir  de son sac une corde et se pendre, vomir les deux doigts tout au fond de la gorge, ou baisser sa culotte qu'un sexe la perfore.

Chercher à se vider, encore et encore.

Dans le métro de 6h15, en route pour le travail, une corde dans le sac

Republication

Elle s'appelle Pélagie
articule
Pé-la-
-gie
ci-gît Péla-

ahah
meurt de rire
crève sur place

y a qu'à regarder
le corps sec
les bras osseux
les doigts noueux
les tâches bleues
sales coulures
sur les joues hâves

eh quoi ?

elle se cogne
(juste)
la tête
contre les murs

elle se bourre
(juste)
de coups
de poing la figure

elle ratatine
prend moins d'espace
a moins sommeil
et moins en-
vie

ah le mot quel pied !

elle en rirait
(encore)

si elle ne sentait
dans sa bouche
les dents choir
une à une

c'est ça
elle crève d'un trou
dans la mâchoire

trop de bruit
trop de rage
trop d'arrachage
trop l'amenuise
et tout l'épuise

elle pense à ça
à ses gencives
à son prénom
aux coques vides
dans la station

credit photo

André Robèr, poète

Fait un tour dimanche là

Je savais que le poète André Robèr serait là avec ses oeuvres, et celles de quelques autres de langue créole qu'il édite dans sa maison d'éditions K'a.
Ai pris trois livres :

celui là, l'ai déjà mais vais l'offrir

la suite du premier recueil

lecture en cours

Et me voilà, moi si volubile, engoncée, incapable d'aligner autres choses que de piètres banalités, les mots comme des os emmêlés dans ma gorge... un squelette branlant qui me gêne aux entournures, qui me gratte en dedans. la lang i pèz : je ne parle pas créole (coutures invisibles qui ceignent mes maxillaires).

Le silence, si souvent désiré m'écorche vive...Me reste alors la cuisante frustration d'être restée au bord.

Bon, plus qu'à lire, puisque je ne peux pas dire

Extraits de Carnets de retour au pays natal :

"Quand se pose et se repose

La question de la langue

De ma langue maternelle bien sûr

Langue bafouée, langue ignorée

Langue de posture

Langue à imagerie

Langue Ô combien vivante

..."

"[...]

que c'est difficile un humain

quand on en a juste l'apparence

comme pour prouver ton existence

tu multiplies par dix

tes capacités d'ingurgitation"

"Et l'on marche

Et l'on diagonale

Marche

Observe

Pille

Et toi tu vagines

Jettes

Expulse

Jusqu'à la mer

Jusqu'au bout de tes forces

Konm sousout kan i bave

konm tantin' kan i vé

Mont lo zonm li vé un lamouraz"

les mots coulent, filent

fusent, fluxent ininterrompu

gerbe, lave, giclée drue

la gorge est un geyser

je parle

poinçonner, découper

déchirer, confettir

me retrouver sèche

la langue de bois

à défaut de la gueule

au milieu des serpentins

des suées, de la fête

jeter mon dévolu

sur une fille, un garçon

plus souvent une fille

pour me voir en miroir

et je parle

c'est facile

suffit d'ouvrir les lèvres

celles sur mon visage, celles dans l'oesophage

celles dans mon cerveau, ou celles chronophages

j'écarte les lignes de l'intime

comme des jambes

pour que file, fuse, fluxe

la molle sarabande

ça coule et rien n'arrête

le ballet de mes dents

entre les jambes rouges

car ce soir c'est la fête

et j'ai fardé ma bouche

et j'ai fendu la foule

et j'ai cherché l'oreille

où vomir ma bile

je rectifie

dehors dedans

ailleurs en même temps  

mes mots ne sont pas aigres

ils sont juste un peu faux

un peu mous, un peu faibles

et un peu xylophages

dans le débordement

je laisse dans la salle

ma chiure continue

je déballe et pourtant

je ne dis

rien

*

sur le sol

les lettres mortes

craquent sous mes talons

un garçon soudain passe

me saisit par le bras

je ravale ma phrase

épaisse polenta

il m'entraîne

dans la musique

et je danse

je panse dense

le réceptacle vide

la pensée mouchetée

l'effusion labiale

petit pas

de côté



quand elle m'a demandé si je voyais un psy
j'ai cherché sans succès à remonter le fil
qu'avais-je donc bien dit ?
où diable m'étais je perdue ?

dans quelle ornière
quel trou quels branchages
un jus de salive
un tête-à-queue à langue
une jouissance verbale
une ligne lexicale
bornée par ses yeux bleus

j'ai dit
mon envie de
silence
pour une fois
le coeur en entier
coulé dans deux syllabes

...en morceaux

© Edgar Marsy

il y a le type
qui ramasse
dans un terrain
vague
un bout d'os
un bout d'oeil
un bras un gros orteil
des brassées d'épiderme
des bouquets de cheveux

un type sec
qui lèche

qui tente
avec sa langue
de coller les morceaux

ça marche pour un timbre
pourquoi pas une femme ?

jusqu'à ce qu'elle s'assemble
brinquebalante mais droite

il l'aime

ça ne tient pas

longtemps

de bouts...

il y a les lieux où
les personnes que
les paroles qui

ce que l'on commence
qu'on ne sait finir

le geste en partie
les yeux à demi
le sourire à peine

la phrase en suspens
le trou noir

cette soudaine
absence
à soi

cette impression
d'être
à moitié

les mots qui fuient
jambes écartées
liquides les failles

arêtes aigues
la fille tranchée
éparse

Blog on board

Si vous voulez savoir ce qui se passe dans l'Autobus

il y a un blog par là

Parution du n°3 fin mai début juin, avec Marie AMBRODY, Basile ROUCHIN, Guillaume DECOURT, Thierry ROQUET, Jany PINEAU, Mariana NAYDOVA

Je ne te comprends pas ?

Quel beau couple.
Voilà ce que tout le monde dit d'eux.
Pas un ne relève leurs différences de milieu, de parcours ou d'âge.
Oui, surtout ça, personne ne mentionne leur âge... Quinze ans d'écart, ce n'est pas rien, surtout quand on est femme dans la tranche flottante. Celle où la chair fane, mais saigne ; celle où la chaleur monte puis file ; celle où quand la nuit tombe, on vibre.

Lyne a quinze ans de plus que Yann, alors elle fait gaffe. A sa ligne, son visage, son allure. Etirement, sport et salade...

Et puis le truc, c'est le muscle : il ne faut rien relâcher. Ni le ventre, ni la tête.
Etre prompte, gaie, partante, toujours. Animer la maison, inviter les copains, enchaîner les sorties, proposer les balades, vibrer Yann, penser Yann, cerner Yann.
Lyne est élastique, à peine usée sur les côtés.

Certaines soirées, dans le bruit et la fumée, alors qu'elle rit à gorge déployée, la tête renversée vers l'arrière -pour éviter les plis-, elle sent affleurer sous la peau qui craquelle, la vieille Roselyne. Ce prénom comme une masse lui claque les mâchoires.
Elle déglutit, se lève, boit, ou sert à boire, parle, s'agite, embrasse Yann... et légèrement fébrile, cherche dans les yeux des jeunes femmes, sous son reflet, l'envie.

*

Il a un espace minuscule entre les incisives.
C'est la première chose qu'elle avait remarqué chez lui.
Les dents du bonheur.

Avec le temps, c'est sûr, elle ne voit plus la fente. Plutôt le bout de salade, le poil, la bulle de salive... des tas d'images dégoûtantes, auxquelles elle pense surtout, lorsqu'ils font l'amour.
Pourtant, quand il l'embrasse à pleine bouche, elle aime passer sa langue sur ce trou, et le sentir se clore sous ses papilles.

*

Cela fait quinze ans qu'ils sont mariés... et bien qu'il la connaisse par coeur, manies douces et travers compris, chaque jour qui passe la rend plus opaque.
Surtout le matin au réveil, lorsqu'elle est nue et chiffonnée.
Sur le lit, elle s'étale, bric à brac de chairs.
Elle se lève et il craint qu'elle ne se brise. A cause des formes rondes et carrées qui s'empilent bizarrement.
Parfois, il aimerait la voir choir, histoire de vérifier si l'intérieur est aussi biscornu.
Mais rien ne se passe.

Il pense ça, immobile, absorbé, devant la toile la Femme à l'oreiller.

*

 Les enfants sortent de table, emmenant avec eux tous les bruits.
Elle pose son verre et dit :
- Tu as remarqué ? on ne se parle plus.
Il hoche la tête
- C'est marrant, je pensais exactement la même chose.

Leur vie coule dans cette différence infime entre la pensée et le mot.

*

"C'est une bavarde.... Une  vraie de vraie, hein ! Le genre de nana qui peut pas s'empêcher d'ouvrir la bouche, dès qu'elle met le pied par terre. Un soulante, quoi !
Tu vois ce que je veux dire... elle parle sans réfléchir, tout le temps, sur n'importe quoi, avec n'importe qui...
Je l'appelle Jacasse, ça l'agace... moi, ça me fait marrer... enfin pas tout le temps.... des fois j'aimerais bien m'entendre pisser, tu vois. C'est pour ça d'ailleurs que je viens ici. J'aime pas boire, en fait... c'est juste que j'ai parfois envie de respirer."

Il dit ça, accoudé au comptoir, en titubant.
Bon, il ne précise pas, qu'au fond de lui, quand même, il sait qu'elle ne se livre jamais autant que dans le silence.
C'est à dire jamais.

*

Je sais bien que comprendre n'est pas synonyme d'aimer.
Mais c'est plus fort que moi, son opacité me démange comme un ver solitaire.
Je me gratte, jusqu'à ce qu'elle saigne.

credit photo

Miam (Reçu Lu Avalé)

Midi juste environ de Morgan Riet

Shopping ! Bang bang ! de JM Flahaut et D. Labedan

Traction Brabant n°40

Revue dissonances Thème Maman (mention spéciale pour le texte Mammifère d'Alban Lecuyer (mon coup, de coeur âpre). Je veux, un texte de G. Decourt que vous pourrez lire au choix là ou dans Traction Brabant. Depuis des générations des Amants gluants... très bonne revue vraiment :)

Anna Jouy

Extrait de Prise de sang :

"j'ai dans le creux du bras un bleuet qui pousse

une excroissance d'ecchymoses
comme une planète vue d'ailleurs
avec ses continents déserts et ses amazonies
j'envoûte à la saignée un perroquet d'azur
et d'ébrouer le bras je vole. ..
[...]"

 son blog

(j'ai découvert Anna Jouy grâce aux revues  Nouveaux délits et Comme en poésie : de la poésie à vif comme j'aime)