Je cherche

Je cherche
Longtemps
Partout
A chaque pleine lune
Des bouts de toi pour clore
Les trous au pied de l'arbre

Je cherche à arrêter
Avec ta paume large
La fuite des fourmis
La débandade rouge

Dans le lit entre nous
Cette fosse à insectes
Tes phalanges créneaux
Qui ceinturent ma tête

Ta chair
Meurtrière
Ton silence
Rempart

Mais je demande
"Tu m'aimes, dis
Tu m'aimes ?"

Tu ne me réponds pas
Tu offres des corbeaux
A l'encre de ma peau

La pluie dans la chambre

© imogen cunningham

J'ai une lame
sous l'oreiller

Elle est émoussée
mais ta peau est lisse
et plus vraiment ferme

Je n'aurai pas
à appuyer
pour fendre


-


J'ai une lame
pour cette nuit

A cause de ta tête
sur moi penchée

A cause de ta face
nettement dessinée

à la surface


-


Chacun de tes traits m'est familier
et pourtant je ne te reconnais pas

Tes yeux
Tes rides
Ta bouche
Ton nez
Ton masque


-


Ce soir
ton crâne se fendra
comme une orange

Chaque quartier
jutera dans mon oeil
sur le lit

Au milieu
je verrai la branche
grouillant de pucerons
et les fourmis

Je guetterai la pluie
au coin de ma paupière

J'attendrai la tombée
du miellat de tes chairs

Ateliers d'écriture : brève

5 jours, 12 stagiaires, 11 rencontres (Audrey-Anne Marchand, écriture sublime) 3 pays (France, Canada, Suisse), 1 salle moite et fertile, 1 thème : L'état simple de l'amour (et des bifurcations ;)

 1 poète

 Seyhmus Dagtekin

des poèmes

Deux poèmes publiés sur le site Ecrits vains

(republication, car sont déjà sur l'oeil)

PAUSE

Photo de Paul Nougé

Traction Brabant n°41

Au sommaire du numéro 41
Ed Anon, Yvan Avena, Pierre Bastide, Stéphane Branger, Kevin Broda, Henri Cachau, Michèle Caussat, Jean-Marc Couvé, Cathy Garcia, Béatrice Gaudy, Delphine Gest, Joaquim O Giannuzzi, Jean-Claude Goiri, Philippe Jaffeux, Alfonso Jimenez, Patrick Joquel, Francis Krembel, Jacques Laborde, Pascal Lenoir, Mac-Nab, Catfish McDaris, Jean-Louis Millet, Murièle Modély, Didier Ober, Gérard Paris, Thierry Roquet, Louis Savary, Eric Simon, Michel Talon, Marc Tison, Yannick Torlini, Claude Vercey, Patrice Viguès, Vince


Présentation par P. Maltaverne :

"TRACTION-BRABANT" (alias T-B pour les intimes) est un fanzine d'écriture, de poésie et autres textes courts
[...]
le poézine a juste pour but de faire circuler à son modeste niveau une poésie pas trop classique ni trop molle surtout, ainsi que de véhiculer certaines pistes de réflexion, sans pour autant qu'il ne soit tranché dans le vif.[...]
Enfin, "TRACTION-BRABANT" s'efforce d'encourager ses participants à des échanges de textes et d'idées et pourquoi pas à de possibles rencontres : vous comprendrez donc que les (h)auteurs intéressés que par eux-mêmes ne soient pas forcément les bienvenus ici.
P.M. Contact : p.maltaverne@orange.fr"

En lire plus sur le blog

De la potentiologie par Sebastian Dicenaire

Sebastian Dicenaire - De la potentiologie from onlit on Vimeo.

ONLiT

Koen Hauser

Addiction #2

C'est une espèce de parasite à reproduction rapide. Ça plante ses griffes à n'importe quel endroit du corps : la tête, le ventre, le sexe, les jambes... et ça s'agite, le suceur profondément enfoncé dans l'épiderme.
Tu sens la circulation des fluides, il avale, il injecte, il pond. Tout ça en même temps. La performance, tu le sais, n'est pas une question de taille. Cette bête particulièrement virulente, ne dépasse pas les 300 microns. Ton coeur te le signale, il toque, comme un malade, 180 fois à la porte. Bien sûr, il arrive qu'elle te laisse en paix. Quand elle s'accouple notamment, à un autre parasite. De son espèce ou d'une autre.
La survie est dans l'hybridation.
La bête le sait.
Tu le sais.

Tu as arrêté tous les traitements.
Les molécules chimiques n'ont plus aucun effet sur tes suées, tes poussées d'adrénaline, tes peurs, du noir, du plein, des gens.
Le seul truc qui t'apaise maintenant, c'est la boire. Tu ne fais d'ailleurs plus que ça, boire entre quatre murs, pendant les crises.
Tu as même fait fabriquer une paille métallique, que tu plantes à chaque attaque de panique. Très précisément, entre les clavicules de ton enfant.
Tu sais que c'est mal, mais tu ne peux pas t'en empêcher... La question est, pour elle, comme pour toi : est-ce qu'on meurt de dévoration ?

Publication initiale sur http://fpdv.over-blog.org/ - juin 2011

Entre les fentes

Entre les fentes des stores

Se diffracte le soleil
Les giclures éclaboussent
Mon corps enroulé

Dans les draps chiffonnés
La molle obscurité

Je suis moite
Ma poitrine
Se soulève
Et s'abaisse
lentement

La buée
Constellée
Qui tombent les étoiles
Dessinent les contours
De chacun de mes poils
Il fait chaud

Dehors
Dedans
La sueur coule aussi
En dessous des paupières

Seul le temps qui passe
Granule sur les lèvres

Le reste se dissout
Et inonde le lit

Cette chambre n'est pas
Le bon antre où gésir

Credit photo

Entre les fentes #2

Et quand je plisse l'oeil
Je vois un rayon fauve
foudroyer
l'herbe sèche
un pavot
gerber rouge
sur la terre
un lézard
fouetter l'heure
immobile
laisser sur ma rétine
comme une cicatrice
une queue de reptile

*

c'est son membre coupé
qui  perturbe ma vue

dans le soleil
hallucinée
je fends
la chambre
le jardin
le trottoir
la rue

quelquefois
tu végètes couché sur les pierres
d'autres fois
je te vois comme si j'étais nue
mais le plus souvent
rien

j'arpente les yeux vides
les artères de la ville

Entre les fentes #1

illustration

Addiction #2

un texte again

sur FPDV

oeuvre de Solange Knopf sur le thème du mois de juin

(Addict or not Addict that's the question ? ;)

Les arbres

© L'entrée des sauvages

Elle est assise sur le muret, jambes pendantes tapant en rythme les pierres. Cela fait toc toc toc... une musique sèche, qui vibre jusqu'aux genoux.
En bas, la terre, et les nuages de poussière.
En haut, rien.
 
Il est presque midi, l'air est étouffant. La sueur coule dans son dos, la répand posément, comme une matière molle, sur le béton brûlant.
La maison de l'autre côté est silencieuse, tous les volets sont clos. Elle est sortie seule, à l'heure la plus chaude de la journée, à cause des arbres. Hauts, maigres, alignés comme des pieux, dans le ciel bleu et vide. 
 
A travers la fenêtre, elle avait vu plus tôt, le vent faiblard et inconstant soulever des brindilles, faire rouler un ballon aux couleurs défraîchies, contre la table.
Premier plan 

Réduire l'oeil à la fente

 

Un peu plus loin, la haie, la cloture du jardin. Et derrière, de l'autre côté de la rue,  une armée végétale : des soldats troncs, touffus et  fixes.

Second plan. 

Traquer un mouvement

 
Elle est assise et peine à pénètrer du regard, le feuillage compact. Ses yeux rebondissent comme des balles sur chaque hallebarde. Pourtant il y a une faille, une entrée, un secret. Il y en a forcément. Les piaillements d'oiseaux, les stridulations d'insectes grouillent dans l'enchevêtrement des branches invisibles. Elle entend leur murmure, leur sourd chuchotement. Elle sent sur sa peau moite, leur lent écoulement.
Est-ce que ces bruits minuscules sont des larmes ? Est-ce que ce sont des plumes, des élytres qui glissent, le long de ses cuisses ? 
Elle ne sait pas, elle sent les pointes, le tranchant de ces dagues, plantées profondément en terre, entrer dans son cerveau. Et ça fuit tout là haut, comme un nuage qu'on crève, un ballon de baudruche qui pète et file au loin. Les entrailles qui coulent, sont-elles vraiment les siennes ?...
 

La femme est soudain devant elle. Elle ne l'a pas entendu arriver, elle a d'un coup senti l'odeur rude de sa robe.
La main qui effleure son front est froide... Il fait quarante à l'ombre, la fièvre la terrasse, et l'autre a les mains froides.
- Viens... Rentre embrasser ton père... Tu vas le regretter.
 
Elle détourne la tête. Les arbres aigus ont fait comme une plaie dans sa colonne. Elle forme avec sa main un viseur devant l'oeil.
Gros plan
Tirer la langue.

Elle n'a pas mal, finalement.
Les arbres ne coupent pas. Ils sont friables et doux comme des sorbets. Il suffit de sucer, leur pointe fond en bouche.
C'est aussi simple que ça. Elle a le choix.
 

Photo de L'entrée des Sauvages

Hélène Lagnieu

Les poissons rouges - 2010

maman d'albinos  - 2009

Découvrez l'univers d'Hélène Lagnieu, artiste peintre plasticienne

ICI

Addiction

Boire, manger, fumer, faire quelque chose, n'importe quoi. Avoir les mains prises. S'agiter, s'exciter, branler. C'est bien de ça, hein, qu'il s'agit, baiser ou être baisé.

Alors j'avale, liquide, solide, peu importe : faut se remplir pour ne pas avoir mal. C'est pas trop difficile, suffit de secouer le bras comme les autres, genre pantin désarticulé.

Ouais, faut prendre un air, taper dans le dos des potes, et trinquer. Un verre, une saucisse, une femme à la main.
Même s'il arrive de plus en plus souvent, qu'un manque me fonce dessus sans prévenir. Généralement en fin de mois, vers le vingt. Plus une tune pour me payer tout mon bazar.

C'est souvent le soir, quand je suis seul avec mon frigo, mes poches, et mon lit vides. J'ai même pas l'ombre d'un demi cacheton, pour me booster le cœur, pour assommer le silence d'un battement uppercut. J'ai froid, je tremble, et parfois même je pleure.

Mais j'ai plus d'un tour dans mon sac.
Alors je prends une ficelle, ou un couteau, ou si je tremble trop, mes mains. Je descends sur l'immense terrain vague derrière l'immeuble, je m'accroupis dans un coin sombre, et j'attends... Y a toujours une bête, un chat, un rat, qui passe.
Alors je le crève, comme j'ai dit plus haut, avec une corde, un couteau, à mains nues... Faut bien que le cerveau immobile, qui commencait à se carapater par tous mes orifices, s'arrête de couler.
Et la mort de la bête, mon vieux, c'est aussi efficace qu'une piquouze de cholestérol en plein dans la carotide. Et toute cette purée de mots rentre aussi sec, et en ordre, dans le crâne. Comme une armée de fourmis obéissantes. Tu vois, j'ai de quoi voir venir...

Je me demande seulement ce que je ferai, le jour où ils commenceront à bâtir leur foutu centre hospitalier.

publié initialement sur FPDV, juin 2011, Addiction

© F. Laborde

Pour la soif

Parfois pour la soif
je passe la langue
dans les plis du cou
d'un enfant
de cinq ans

J'en ai un
sous la main
ça tombe bien
c'est le mien

Dans le creux de l'épaule
il a des grains d'opale
des gravillons juteux
des rocs odorifères
des pépites salées

Je lèche
Je gobe
Je prends
en bouche
J'avale
J'apaise
l'oeil
et la toux

La gorgée
de sueur
calée contre
ma joue

is back

Elle se rappelle de ce matin dans la salle de bain, c'était y a quoi, un jour, un mois, un an... elle ne se souvient pas bien, les dates sont toujours floues.

Elle se rappelle juste de son visage. Nu. Dans le miroir.

Pour la première fois, elle avait aperçu les dentelures, creusées ici et là, dans la chair et dans l'os.

Et elle l'avait maudit. Lui et ses mots d'amour, ses attentions tendres, ses morsures avides.
Ses mots comme des fauves machouillant son corps vide.
Sa bouche vomissant son intranquillité, "c'est dans l'ordre des choses qu'on s'affaisse, qu'on coule, que les chairs se défassent".

Il dit qu'il aime ça. Elle sent craquer ses os sous ses molaires, elle entend sa colonne vertébrale juter sur son menton.

Il dit ça, il sourit, et elle le hait plus fort.

Elle pleure.
Sur elle, évidemment.
Sur qui d'autre, sinon ?
Elle n'a pas d'enfant à se mettre sous la dent.

Publié initialement sur FPDV, au mois de mai 2011, thème Cannibalisme

"Un jour ou l'autre, je sais que la police viendra chez moi" - HF Thiéfaine

L'agence des amants de Mme Müller De l'amour de l'art ou du cochon, Hubert-Félix Thiéfaine, 1980