dans le fond, tu vois
il y a les choses hétéroclites
l'amoncellement disparate
d'humeurs et les objets
des tiroirs plein de houle
des flacons vides de sens
des boîtes de douleurs
il y a les étagères
avec des tumeurs
des odeurs des nuages
nocifs des ratages
des rires chiffonnés
des souvenirs sépia
de la gnole des viols
et en suspens dans l'air
les miettes d'enfant
dans le fond, tu vois
je fais comme les autres
je bazarde tout en vrac
le noir le gras à la cave
puis j'enfourne ma plume
et quoi...
dans le fond
quand même
je vais
bien
samedi 30 avril 2011
vendredi 29 avril 2011
Elle fait des listes
1) La liste de ce qu'elle est
2) La liste des livres lus
3) La liste de ce qu'elle met
4) La liste de ses CD
5) La liste des films vus depuis le 1er janvier (jour arbitraire)
6) La liste des endroits qu'elle veut visiter avantd'être vieille de mourir
7) La liste des courses (facile)
8) La liste de ce qu'elle vaut
9) La liste deshommes de sa vie des gens qu'elle voit (rester vague)
10) La liste des remords
11) La liste des névroses
12) La liste de ses poèmes
13) La liste de ses rengaines
14) La liste de mots qu'elle emploie tout le temps
................(sous liste)
................a) abeille
................b) fente
................c) dent
................d) noir (au féminin et au masculin)
15) La liste des listes par ordre alphabétique
(n'arrive pas à circonscrire)
déchire
recommence
1) La liste de ce qu'elle est
2) La liste des livres lus
3) La liste de ce qu'elle met
4) La liste de ses CD
5) La liste des films vus depuis le 1er janvier (jour arbitraire)
6) La liste des endroits qu'elle veut visiter avant
7) La liste des courses (facile)
8) La liste de ce qu'elle vaut
9) La liste des
10) La liste des remords
11) La liste des névroses
12) La liste de ses poèmes
13) La liste de ses rengaines
14) La liste de mots qu'elle emploie tout le temps
................(sous liste)
................a) abeille
................b) fente
................c) dent
................d) noir (au féminin et au masculin)
15) La liste des listes par ordre alphabétique
(n'arrive pas à circonscrire)
déchire
recommence
mardi 26 avril 2011
Je n'ai plus bougé
je n'ai plus bougé pourtant
le feu n'était pas rouge
personne ne me parlait
pas un bruit pas un geste
n'embarrassaient mes pieds
j'apercevais soudain
le battement infime
de vers filaments
jaillir de mes rétines
ils étaient longs et blancs
transparents, translucides
pénétraient par les bouches
les yeux et les narines
je voyais leur cambrure sur les reins des passants
je voyais leur denture, leur lent frémissement
je les voyais ouvrir en mesure des veines
manger des carotides, écrabouiller des peines
percer des ventres lourds, broyer des têtes vides
comme une averse drue, je sentais dans nos peaux
des cancers, des tumeurs, des arrêts cardiaques
des anévrismes, des chocs, des irradiations
et puis la trouille, la trouille,
la trouille
je ne bougeais plus, non...
(parfois le mime chasse la mort)
et sur mes cheveux
et sur ma gorge
ça ruisselait encore
le feu n'était pas rouge
personne ne me parlait
pas un bruit pas un geste
n'embarrassaient mes pieds
j'apercevais soudain
le battement infime
de vers filaments
jaillir de mes rétines
ils étaient longs et blancs
transparents, translucides
pénétraient par les bouches
les yeux et les narines
je voyais leur cambrure sur les reins des passants
je voyais leur denture, leur lent frémissement
je les voyais ouvrir en mesure des veines
manger des carotides, écrabouiller des peines
percer des ventres lourds, broyer des têtes vides
comme une averse drue, je sentais dans nos peaux
des cancers, des tumeurs, des arrêts cardiaques
des anévrismes, des chocs, des irradiations
et puis la trouille, la trouille,
la trouille
je ne bougeais plus, non...
(parfois le mime chasse la mort)
et sur mes cheveux
et sur ma gorge
ça ruisselait encore
lundi 25 avril 2011
dimanche 24 avril 2011
Ton coeur bat plus vite
Ton coeur bat plus vite que le mien, c'est anatomique.
Il cavale, il court, secoué par un rire, une vague, ou rien.
Je vois sous ta peau fine, ce fruit rouge qui s'emballe dans un matin tout neuf. Je vois la cellophane. Je vois les reflets roux, sur tes joues, dans ton cou, dans chaque brin de tes cheveux.
Ton coeur bat plus vite que le mien, c'est certain.
Pourquoi ai-je donc peur ? pourquoi suis-je immobile ? pourquoi je te contrains ?
Deviens, n'écoute pas ta mère, cabre sur le chemin, fais des boucles, ne fais rien, marche vers l'horizon, mets ton coeur au soleil. Mange le ciel.
samedi 23 avril 2011
vendredi 22 avril 2011
Ta jambe
C'était la fin de la journée, l'horizon pelait dans des volutes orange. Ça flamboyait sur les coteaux.
Les enfants s'étaient endormis. Et toi, tu avais mis ton pied entre le volant et le tableau de bord.
Je me demandais comment tu réussissais à conduire. Ça me laissait perplexe, cette contrainte que tu imposais à ton corps, et le plaisir que tu éprouvais pourtant de cette position inconfortable.
Je pensais à ta jambe, à son déboîtement, si par malheur un quelconque obstacle venait troubler ce léger frémissement.
J'avais saisi au détour d'un virage, le tremblement fébrile de ma paupière. C'était élastique, ça sentait la fatigue, le jus trop infusé du dimanche en famille. L'angoisse n'était pas loin. Juste à côté, nos corps se heurtaient à une pierre, un poteau, un platane.
Il y avait comme un nuage au-dessus de nos têtes. Avec la nuit rampante, une torpeur s'insinuait dans l'habitacle. Elle collait au siège, elle réduisait en miettes, nous devenions des ombres parmi les ombres. Seuls les rêves s'échappaient par la bouche des enfants : leurs traînées violacées fuyaient vers la colline.
Le soir tombait.
Dans la voiture, on ne voyait quasiment plus nos silhouettes. Il ne restait que le monstre au regard flou.
Et l'image nette de ta jambe
détaché de ton corps
sous le volant.
Les enfants s'étaient endormis. Et toi, tu avais mis ton pied entre le volant et le tableau de bord.
Je me demandais comment tu réussissais à conduire. Ça me laissait perplexe, cette contrainte que tu imposais à ton corps, et le plaisir que tu éprouvais pourtant de cette position inconfortable.
Je pensais à ta jambe, à son déboîtement, si par malheur un quelconque obstacle venait troubler ce léger frémissement.
J'avais saisi au détour d'un virage, le tremblement fébrile de ma paupière. C'était élastique, ça sentait la fatigue, le jus trop infusé du dimanche en famille. L'angoisse n'était pas loin. Juste à côté, nos corps se heurtaient à une pierre, un poteau, un platane.
Il y avait comme un nuage au-dessus de nos têtes. Avec la nuit rampante, une torpeur s'insinuait dans l'habitacle. Elle collait au siège, elle réduisait en miettes, nous devenions des ombres parmi les ombres. Seuls les rêves s'échappaient par la bouche des enfants : leurs traînées violacées fuyaient vers la colline.
Le soir tombait.
Dans la voiture, on ne voyait quasiment plus nos silhouettes. Il ne restait que le monstre au regard flou.
Et l'image nette de ta jambe
détaché de ton corps
sous le volant.
jeudi 21 avril 2011
L'oiseau noir
devant toi l'oiseau noir
un corneille, un corbeau
t'es nul et tu t'embrouilles
c'est deux pattes, une queue
un bec dur crispé sur
un bout de chair qui pend,
qui danse au fil du vent
c'est la mort et pourtant
tu sens comme un frisson
l'oiseau t'observe
son oeil est une olive
ton poing se crispe fort
violet contre ta hanche
tu songes à ce noyau
craché qui t'a fait mal
tu plonges en l'animal
vois le coeur palpiter
tu entends à nouveau
le bruit sourd et la chute
à l'angle du muret
mardi 19 avril 2011
La ménagère cannibale de Béatrice Fontanel
Extraits
Dans le ghetto de Varsovie,
Marcel Reich-Ranicki raconte
qu'une mère devenue folle de faim
a tenté de dévorer un morceau
de la fesse de son fils mort
Son fils de douze ans.
Si Dieu existe,
qu'il lui demande pardon.
*
Un souvenir à conserver
comme une relique.
La mère qui avait mangé
un morceau de son fils mort,
son fils de douze ans.
Elle se tient si près de moi
que je peux à peine marcher.
Présence sculptée dans un haut-le-corps...
Ses lèvres ont su aussi donner des baisers
Elle est d'ailleurs à côté de chaque femme, roide.
Un jour, une autre mère en deuil
a dit de ses petites filles disparues
qu'elle avait "faim d'elles"
ce fut l'aveu le plus intime,
le plus total, le dernier aveu.
*
Voilà ce que je palpe dans le noir
avec terreur et tendresse.
Ce que je cherche à reconnaître :
la dévoration et la perte,
dans le même instant.
Ce que l'on donne, ce que l'on prend.
Et ce que l'on perd
Béatrice Fontanel, La ménagère cannibale, Seuil, 2003
Béatrice Fontanel, poète, auteur, iconographe
d’une quarantaine d’ouvrages : fictions,
documentaires et recueils de poésie
pour les adultes et la jeunesse.
jeudi 14 avril 2011
Le petit monstre assis sur l'épaule
tu as dit ça à l'apéro au milieu des filles
j'étais derrière une blonde, une grande
qui me noyait les yeux de sa chevelure
je sirotais un verre d'eau, elles buvaient tes paroles
on riait toutes
tu avais plaqué une mèche vers l'arrière
ça faisait des années que tu ne l'avais pas fait
on me prend comme je suis ou on ne me prend pas
mais le siècle mourait ce soir c'était la fête
du gel dans tes cheveux, à moi l'eau pétillante
pour tous les cotillons
Il faisait chaud sous la lumière, ta peau brillait
comme un athlète huilé, sublime dans l'arène
cette nuit, je le savais, tu brandirais le poing
si les bouches salivaient, pour une seule la faim
je contractais mon ventre
derrière la filiforme
pour rien
un courant électrique a brisé tes mâchoires
dans le pavillon moite, on beuglait et gerbait
10... 9... 8...
tu devenais inaudible
ton oeil claquait sur moi
7... 6... 5...
là, ça y est, je sentais
sous le pli, je voyais
3... 2... 1...
un chien gras et galeux, qui jappait lymphatique sur mon épaule ronde
et ce singe aux yeux fous, qui balançait hargneux dans le creux de ton cou
mercredi 13 avril 2011
La chèvre
Elle avait été une petite fille boulotte, assez insipide.
Une adolescente boutonneuse, et suante.
Avant de devenir une femme plutôt jolie, au regard vague.
Au fond, elle aurait pu passer à travers maille, se fondre dans la masse, si elle n'avait pas eu ce rire, impossible à polir.
Il surgissait de loin, du fond de sa poitrine, partait dans des hoquets, ricochait sur le sol.
Elle ne pouvait raser les murs, railler comme une autre. Elle était projetée, par son rire, dans la fosse.
On l'appelait La chèvre.
C'était parfois gentil, le plus souvent moqueur.
Les filles gloussaient en douce, ou se mordaient les joues ; les garçons, bien plus fins, se mettaient à bêler quand elle passait près d'eux.
Ses plus vieux souvenirs grinçaient comme des casseroles, lourdement sur le sol.
Le plus comique, c'est que rien n'était vraiment drôle. Ni sa vie, ni ses amis, encore moins ses parents. Mais elle riait quand même, n'était-elle pas bête ?
D'ailleurs elle s'amourache d'un garçon musculeux, qui fait de la moto, qui boit de la bière, qui traîne tout le jour avec ses potes.
Il lui parle comme un chien, gueule pour un rien, et sent très fort le bouc.
Hein, qu'elle a de l'humour ?
Ça file la métaphore.
Ça rape la gorge, ça coule.
C'est une peau de chagrin.
Une adolescente boutonneuse, et suante.
Avant de devenir une femme plutôt jolie, au regard vague.
Au fond, elle aurait pu passer à travers maille, se fondre dans la masse, si elle n'avait pas eu ce rire, impossible à polir.
Il surgissait de loin, du fond de sa poitrine, partait dans des hoquets, ricochait sur le sol.
Elle ne pouvait raser les murs, railler comme une autre. Elle était projetée, par son rire, dans la fosse.
On l'appelait La chèvre.
C'était parfois gentil, le plus souvent moqueur.
Les filles gloussaient en douce, ou se mordaient les joues ; les garçons, bien plus fins, se mettaient à bêler quand elle passait près d'eux.
Ses plus vieux souvenirs grinçaient comme des casseroles, lourdement sur le sol.
Le plus comique, c'est que rien n'était vraiment drôle. Ni sa vie, ni ses amis, encore moins ses parents. Mais elle riait quand même, n'était-elle pas bête ?
D'ailleurs elle s'amourache d'un garçon musculeux, qui fait de la moto, qui boit de la bière, qui traîne tout le jour avec ses potes.
Il lui parle comme un chien, gueule pour un rien, et sent très fort le bouc.
Hein, qu'elle a de l'humour ?
Ça file la métaphore.
Ça rape la gorge, ça coule.
C'est une peau de chagrin.
dimanche 10 avril 2011
Charogne 2
Au sommaire de ce second opus :
Jacques Ancet
Bénédicte Balza
Julien Blaine
Antoine Brea
Christophe Esnault
Lauranne
Patrice Maltaverne
Charles Pennequin
Pascal Pratz
Guillaume Siaudeau
Marlène Tissot
Gaston Vieujeux
Thomas Vinau
Vincent
Illustrations : Magali Planès
Ceux qui sont abonnés le recevront très prochainement.
Pour les autres, vous pouvez envoyer un chèque de 6 euros à l'ordre d'Asphodèle éditions :
Asphodèle éditions
23 rue de la Matrasserie44340 Bouguenais
et plus d'images pour l'eau à la bouche là
(étrange image pour la Charogne ;)
lundi 4 avril 2011
Pense bête
- Penser à arroser le cerveau qui déssèche sur le bord de la fenêtre
- Ne pas oublier de détricoter les peurs qui pendent entre mes jambes
- Récupérer dans la bouche de l'homme de quoi nourrir le coeur exsangue
- Embrasser les enfants des veinules jusqu'au bout des sourcils
- Chercher mon reflet inversé dans le miroir
- Respirer un peu pour vivre
- Ne pas oublier de détricoter les peurs qui pendent entre mes jambes
- Récupérer dans la bouche de l'homme de quoi nourrir le coeur exsangue
- Embrasser les enfants des veinules jusqu'au bout des sourcils
- Chercher mon reflet inversé dans le miroir
- Respirer un peu pour vivre
dimanche 3 avril 2011
L'autobus 2 arrive
L’Autobus 2 est en route pour l’Est de la France…Avec celui qui indique l’Est clairement :
Gilles Ortlieb
Un qui s’éloigne de Metz en « Samson » et Traction Brabant.
Patrice Maltaverne
Puis, il y a ceux qui perdent l’Est - mais pas le Nord, dans l’ordre d’apparition :
Alexandra Bougé
Cathy Garcia
Muriele Modely
Sans oublier , celle qui lâche du lest :
Jany Pineau
En prime, un encart couleur de quelques détails de la fresque des quatre mines (Algrange) – il en est question dans le texte de Gilles Ortlieb.
Pour les abonnés par de problème, bientôt dans la boîte. Pour les autres, renseignements sur le blog de Fabrice Marzuolo ou par mail :
fabrice.marzuolo@wanadoo.fr
****
Petits extraits pour l'eau à la bouche :
"il m'interdit de me donner du plaisir seul de me construire d'être bien il me fout violemment dans des schémas de femme"
extrait de Macho d'Alexandra Bougé
"Un éclat éphémère, une perle, une larme... La route défile."
extrait de De retour de Glasgow de Cathy Garcia
vendredi 1 avril 2011
Le temps en suspens de Marlène Tissot - Vases communicants
Voilà un poisson irisé de Marlène Tissot dans l'oeil, à l'occasion des vases communicants du mois d'avril (les autres échanges sont là), mes mots à moi sur son Nuage
Le temps en suspens
C’est jeudi soir, c’est la marée humaine sur le parking du centre commercial, c’est le soleil qui tombe derrière la montagne, les lampions orange qui s’éclairent, la ville qui enfile sa robe à paillettes, c’est ce type assis dans sa vieille bagnole, avec du chagrin plein les yeux, et puis son regard qui trébuche sur le tien, le contact qui se prolonge à travers le pare brise, c’est le silence qui raconte des histoires, le temps en suspens, la réalité diluée dans de la poussière de fée, c’est ton sourire qui sèche ses larmes, c’est une portière qui s’ouvre sur des mots simples et vrais, c’est une rencontre, c’est jeudi soir, la marée humaine sur le parking du centre commercial, c’est la nuit qui vous prend sous son aile, c’est le début de quelque chose peut-être, c’est la vie.
Le temps en suspens
C’est jeudi soir, c’est la marée humaine sur le parking du centre commercial, c’est le soleil qui tombe derrière la montagne, les lampions orange qui s’éclairent, la ville qui enfile sa robe à paillettes, c’est ce type assis dans sa vieille bagnole, avec du chagrin plein les yeux, et puis son regard qui trébuche sur le tien, le contact qui se prolonge à travers le pare brise, c’est le silence qui raconte des histoires, le temps en suspens, la réalité diluée dans de la poussière de fée, c’est ton sourire qui sèche ses larmes, c’est une portière qui s’ouvre sur des mots simples et vrais, c’est une rencontre, c’est jeudi soir, la marée humaine sur le parking du centre commercial, c’est la nuit qui vous prend sous son aile, c’est le début de quelque chose peut-être, c’est la vie.
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