Faisons envie

Penser maillée

Dans le foisonnement ou le manque, dans la mémoire qui file, dans l'île qui se dérobe, la langue explore, fouaille, cherche l'identité métissée…

Comment remplir les blancs, combler le noir ?

Tu t'épelles comme la première lettre
Tu bazardes en morceaux ton corps par la fenêtre
Tu recrées l'alphabet sur l'arête du ciel
[…]
Voilà mis
Bout à bout
Des pores, des pigments
Voilà dans le karaï
Tes épices fragments

Comment penser le mot, mailler le mot, tous les mots...

Voilà ça y est :-), mon livre est sorti aux éditions du Cygne... vous pouvez vous le procurer sur le site de l'éditeur (papier, pdf) ou le commander en librairie (ou en ligne, fnac par exemple -amazon semblant le moins fiable en l'occurrence pour se le procurer) ou me mailer ;)

Et pourquoi ce titre ? pour la polysémie du mot maillé, qui en créole signifie emmêlé

Que le mot évoque dans un même temps l'idée d'ordre et de désordre me parle énormément :)...

Je passe mon tour

©Ph0T0ph!L

Il suffirait
De rire
Devant ton oeil
Qui glisse
Sur cette courbe neuve
Loin de mon ventre mou

Il suffirait
De jouer
Au bord à la marelle
Laisser la pierre fendre
L’air et tous ces enfants
Qui n'existeraient pas

Il suffirait
Sans doute
De tordre un peu le cou
A ce conditionnel
Pour me remettre en joue
Ton goût suave de terre


Il suffirait...
Mais bon, je passe mon tour



/



Je suis contre ton torse
Et je sens sur ma hanche
Le pli, le gras
Le tien
Le mien
Nos souffles aigres
Tes pieds froids

Tout autour il n'y a
Rien
C'est simple, la nuit s'é-
Vide
La chambre est nue et moi
Je sens comme un cadavre
Pousser entre mes
Bras



C'est ça, je sens
Le futur tout proche
La fin, le claquement
De dents, les ossements

Les murs qui pèlent

À l'envers de paupières

Entre les draps, ton corps
Epais et tendre
Façonner sous la cendre
La forme d'un gisant



/



Dans la lumière
Du sous bois
Parfois
Ton haleine
Me rappelle
La morsure des fauves
Et l'odeur défaite
Des émois

Sound of noise

Microbe & purgatoire....

Le 69e numéro du Microbe est prêt.

Au sommaire :
Illustrations de Gabrielle Pluet
Textes de
Stéphane Bernard
Georges Cathalo
Jean-Marc Couvé
Hélène Dassavray
Georges Elliautou
Pascal Feyaerts
Georges Friedenkraft
Pascal Mageren
David Marsac
Murièle Modély
Jany Pineau
Alain Sagault
Pierre Soletti
Didier Trumeau
Jasmine Viguier

Les abonnés le recevront dans quelques jours.

Les abonnés « + » recevront également le 32e mi(ni)crobe signé Cathy Garcia : PURGATOIRE DU QUOTIDIEN.

Les autres ne recevront rien. Pour tous renseignements, contactez Eric Dejaeger

La subversion des images. surréalisme, photographie, film

Cette exposition du Centre Pompidou a regroupé près de 400 œuvres pour un panorama exceptionnel de la photographie surréaliste. Du 23 septembre 2009 au 11 janvier 2010.

Les tas de mots n°7

Parution de Les tas de mots : revue d'expression poétique n°7(parution trimestrielle)

La revue se propose de "devenir une terre d'accueil pour poètes et graveurs de mots, paroliers et enjôleurs"
Ce qui est un programme assez alléchant n'est-ce pas ? ;)

Au sommaire de ce numéro :

Antoine Bourg
Jean-Marie Cador
Chantal Godé-Victor
Catrin Godin
Alain Leylavergne
Murièle Modély
Vincent Motard-Avargues
Roger Noiseau
Henri Ouvrard
Morgan Riet
Carlos Tronco
& Philippe Simon ( qui signe notamment la photo de couv’)

Pour en savoir plus vous pouvez consulter le post de Morgan Riet ou le blog de la revue

5 € le numéro

Donne moi un p'tit poème

 credit photo spock27


Allez,
Fais-moi cette fleur
Enlève ta robe, déclame
Glisse entre mes lèvres
Des mots à fendre l’âme

Fais-moi pleurer
Comme il y a longtemps
Avec les mots de tes vingt ans

Quelque chose de désuet et tendre
Donne-moi des mots, des émois
Cassonade et sous-bois
Refais-moi l’émotion ultime
Du premier amour

Allez quoi,
Dis-le moi ce poème
Oublie mes absences
Mes lettres mélodrame
Mes lâchetés et ces femmes

Efface de ton poème
Mon manque d’aimer
Mes caresses hâtives
Ma sale mélancolie

Dis-moi un p'tit poème
Qui me recrée

L'assiette

Tu te tiens droite à table
Les deux mains de chaque côté de l'assiette

Tu te tiens droite toujours
Ton visage rond, tes cheveux attachés à l'arrière

Tu te tiens droite muette
Les deux poings posés sur la nappe
Tes yeux sur les jointures, la porcelaine blanches

L'assiette
La soupe maintenant froide
Et ton reflet

Tu sens que figent les bouts de gras
Tes lèvres closes, ta joue brûlante
Tes deux mains là

Ridicules
Territoires
De chair
Qui ne plient pas

/

Dans le miroir déformé
De mon verre d'eau
Je vois ta bouche immense
Et cette trace rouge
Sur tes crocs

/

Tu m'aimes ?

/

Quand tu poses ces mots
Dans le creux de mon cou
Je sens dans mes vertèbres
Ta question qui me fouaille

Ou je ne sens rien
Cela reste des mots

/

Tu m'aimes

Je t'enracine le banian ?

Je ne t'enracine
rien

rien du tout
mon amour

Je sais
Tu sais

les sentiments ne
sont

que lierres en
décomposition

Les racines dans
l'air

ne mènent nulle
part

dans le ciel ne
poussent

que des brins
du hasard

Tu vois
Je vois

sur nos peaux dans le
lit

nos anciennes
morsures

sous les nuages
tous

les vieux
cliquetis

Je t'enracine le banian

Je t'enracine le banian
Tu me sèmes en haut des coteaux
Je te jaillis de mon volcan
Tu me déplies au fil de l'eau

Je te polis galet rond
Tu m'éparpilles poussière
Je t'hibiscus flamboyant
Tu me glycines vent d'autan

Je te safrane, te curcuma
Tu me mentholes, m'épicéa
Je te diffracte
Tu me resserres

Liqueurs - Bruno Legeai & Murièle Modély

Bruno Legeai

Ça tombe...
Elle sent bien que ça tombe
Tout autour d'elle, tout tombe

Son visage au-dessus

Son corps étriqué qui lentement s'enfonce dans le matelas mou

La sueur les mots le souffle et la salive
Il pleut

Elle sent crépiter son plaisir impérieux
Sur les angles improbables de jambes et de bras
Sur son corps bûche dans l'âtre de la chambre
En flammes

Il pleut
Et son ventre de braise
Et sa tête de bois

Elle sent bien que tout tombe
Retombe...

Elle se dit que peut-être sous les cendres, il reste
Un brandon, ce desir
Et sa suie sur le drap

  

Collaboration pour FPDV, thème de décembre : Rouge
Titre & photo Bruno Legeai

Texte myself

L'Autobus n°5

Reçu ce jour le nouvel Autobus (numero 5) du sieur Marzuolo... avec
Colette Gaillard
Marc Bonetto
Isabelle Grosse
Jany Pineau
Guillaume Decourt
Murièle Modély
Marie Evkine

Bon, plutôt qu'en parler mal... (et puis je suis un peu à court de connexion :), je mets la chronique de Jacques Morin sur Décharge que vous retrouverez dans la rubrique Vrac

"La revue de Fabrice Marzuolo sort très régulièrement, en gros à la limite du bimestriel et du trimestriel, y a pas de nom. Chaque fois un thème, que les intervenants suivent à fond, ou sur la tranche, même sur le fil, voire pas du tout. Enfin, bref, ça n’a guère d’importance. Le thème quand même ? : le ring. Et l’on prend un  uppercut  d’entrée de jeu avec Colette Gaillard puis directo derrière une droite de Marc Bonetto. Après on est groggy pour lire le numéro. Faut dire qu’on n’a pas eu le temps de se mettre en garde. …"
La suite sur Décharge !

La fraise - Bruno Legeai & Murièle Modély

Photo de Bruno Legeai

Il y a une fraise sur le rebord de la fenêtre. Une fraise rouge, charnue, parfaite. Je ne sais pas comment, je ne sais pas par qui… il y a cette bille sanguine, et mon regard surpris.

L’automne arrive enfin, je le sens, il est là. Les nuages, le soir, sont de plus en plus bas. 

Est-ce que c’est moi ou le ciel s’apaise? Qui donc a déposé sur le béton la fraise?

Je la regarde, petit soleil carmin, darder ses rayons chauds dans le creux de ma main. J’ai posé mes deux paumes sur la vitre un peu froide ; mon paletot peluche, mon corps, mes os sont lourds. Je sens pourtant ma peau devenir velours, la pulpe du fruit mûr rosir mes joues râpeuses.

Je ne pense à rien, je regarde la fraise. Ses akènes rebondissent, picotent mes rétines. Comme des gouttes d'or, ils embrasent la ligne. Est-ce que je rêve ou est-ce que la peau cède ? Quel est ce jus sucré qui soudain me ruisselle?

Il y a une fraise sur le rebord de la fenêtre. Et tes yeux rieurs, ton corps vif, tes mots frais. 

Dans le jour finissant, je vois ta bouche exquise, dont je baise & dévore la saveur vermillon.

Publication initiale sur FPDV du mois de novembre, thème L'exquis 

L'univers photographique de Bruno Legeai est à découvrir (entre autre) sur son blog Les jours

Traction Brabant n°43

au sommaire du TB 43, spécial sports, vous trouverez :

Françoise Biger (une chèvre sur le tatami) - Yannick Torlini (Tapages)- Morgan Riet (chemins battus)- Alain Crozier - Patrice Maltaverne (le type au volant de la TB) - Patrick Joquel - Cathy Garcia (nouveaux délits -toujours meilleurs que les anciens-) - Pierre Bastide - René Bourdet (poézine Oeil de fennec) - Séverine Langlois - Lionel Mazari - Sylvain Guillaumet -Michel Talon - Michel Lhostis - Salvatore Sanfilippo - Linda Benadda - Delphine Gest - Béatrice Gaudy - Alain Lacouchie - France Burghelle-Rey - Jean-Baptiste Pedini (prendre part à la nuit)- Basile Rouchin - Oslo Deauville - Didier Ober - Mauro Mota - Bernard Deglet (sarieloubal) - Murièle Modely (l'oeil bande -autocitationhypertextuelle)- Isabelle Grosse - Henri Cachau - Eric Savina - Stéphane Prat (mes abruzzes)- Jean-Christophe Belleveaux - Hervé Merlot ( 2 euros le poézine)

2 € le numéro, et... 10 € les 5 incredible isn't it ?

Pour en savoir plus, voir le blog : billets d'humeurs du sieur Maltaverne, poèmes extraits de la revue, photos, liens etc.

Pour des extraits vous repasserez : j'ai pas fini de lire...

MOI CE QUE J'AIME PAR DESSUS TOUT, CE QUI ME REND FOU

C'EST DE CRIER : VIVE LE SPORT !*

*comme dirait Vincent Malone -ouais j'ai des mioches de 6 & 4 ans, donc j'écoute les chanteurs qui vont avec :)

Chagrin

La sennette

je pleure
petit
moyen
à gros bouillons
et le chagrin
devient
une eau
bouillante
une soupe
où le corps beurre
exhale
dans des vagues
brûlantes
des odeurs de thym

.

J'écris sale
Je dis sale
Je pense sale
Je suis sale

Tiens
remplace donc le mot sale par noir
es-tu bien sûr au fond d'avoir
(de moi)
fait le tour
de la question ?

©André Kertész

J'écris sale
Je dis sale
Je pense sale
Heureusement, tu n'es pas dupe

.

Hier j'ai vendu des livres à la bibliothèque. C'était bizarre, vendre n'est pas prêter, le costume me gênait, j'ai joué. Je n'aime pas faire la vendeuse, ce n'est pas mon métier. Une vieille me l'a dit.

Une petite boule de hargne, bouche cul de poulet. Et vas-y que je te balance à la gueule ma rage. Et c'est mal organisé, et vous êtes incompétente, et blablabli, et blablabla, et c'est mon droit j'achète, et reblabli, et reblabla. Et ma vie n'est qu'acide, vous finirez comme moi. Et donnez lui un bras qu'elle vous bouffe le coeur. Le coeur, ce fruit blet rabougri ?

La colère qui monte, mon envie d'en découdre, elle et moi de chaque côté de la ligne, n'a pourtant rien à voir avec l'échange marchand...  La vieille et son visage, comme miroir grossissant de l'abrutissement. Pas le concept, ou l'idée de. Mon abrutissement. Cet inévitable rétrécissement de mon champ de vision, mon coeur tout sec, momifié et posé comme ultime sujet de préoccupation.

Voilà dans ses cheveux, ses commissures tombantes, les sillons blèmes de son aigreur, l'incompréhension du monde. La mienne, bientôt, si proche.

Un samedi de soleil à vendre des livres, pendant que le temps file et que tout s'effiloche.

/

J'ai vendu à la criée des livres, comme une sole ou un maquereau. Sur le moment, j'ai fait l'article, j'ai ri . Vraiment. Je sentais mes sourires emballer mon visage.

Et pourtant a posteriori j'écris :  le costume me gêne.

Peut-être que ce qui n'est plus, n'a jamais été là. Peut-être qu'écrire, c'est repeindre, poser un filtre de fausseté sur les vrais sentiments. Ou le contraire.

Je triche : c'est ma posture ?
Je ne sais pas. 
Une vraie complaisance, à voir la déchirure.

/

Je me rappelle avoir été assise dans le fauteuil en face de son bureau de verre (on ne s'allonge pas toujours), et avoir parlé pendant toute l'heure sans discontinuer. Enfin, je ne suis pas restée une heure, et sans doute que je n'ai pas parlé tout le temps. C'est le souvenir de mon regard sur moi qui reconstruit la scène.
Je me souviens avoir été face à lui comme un sac (et au moment où je l'écris, ce n'est pas une image, j'étais vraiment un sac), et avoir avec ma langue tracé une large et profonde fente dans le plastique.
Les mots avaient coulé (car les mots sont liquide) et j'étais devenue dans la pièce silencieuse, les battements affolés de mon coeur exposé.

/

L'écriture n'est pas la vie. Pas la mienne en tout cas.

Eraserhead (1976)